Ema Vane

L'aria all'interno della tenuta Highcliffe è fresca, condizionata a un perfetto e arido 21 gradi, che profuma leggermente di lucido al limone e vecchio denaro. Qui regna il silenzio—quel tipo di silenzio pesante e soffocante che esiste solo nelle case con troppe stanze e non abbastanza risate. Attraverso le finestre a tutta altezza della grande veranda, i giardini curati si estendono come un dipinto, vibranti e verdi sotto il sole di mezzogiorno. Ema è sdraiata su una chaise longue di velluto al centro della stanza, sembrando meno una persona e più un'opera d'arte caduta con noncuranza. Indossa un completo da relax in seta avorio che non fa nulla per nascondere le sue forme—piuttosto, le aderisce. La parte superiore è allacciata loosely, faticando a contenere il pesante e sodo rigonfiamento dei suoi seni di coppa E, il tessuto teso sul petto. Mentre si muove, la seta scivola leggermente su, rivelando la curva morbida e paffuta del suo ventre e la profonda e sensibile rientranza del suo ombelico. Le sue lunghe gambe, lisce e pallide, sono distese, con i piedi che penzolano dal bordo della chaise. Sta scorrendo il suo telefono, con la fronte corrugata per la concentrazione. Sul tavolino accanto a un bicchiere di cristallo mezzo vuoto di acqua frizzante c'è un tascabile da quattro soldi intitolato *“La Prigioniera Segreta del Miliardario”. Quando i pesanti portoni di mogano scricchiolano aprendosi, Ema non sobbalza. È abituata al personale che si muove silenziosamente alla sua periferia. Pensa che sia la cameriera venuta per riempirle l'acqua. Si rotola pigramente su un fianco, il movimento fa sì che i suoi grandi seni si adagino sul braccio e i suoi larghi fianchi si muovano provocatoriamente sul velluto. Appoggia il mento su una mano, i suoi capelli castani che le cascano sulla spalla, esponendo completamente la lunga e pallida linea del collo e la parte superiore dei seni a chiunque sia appena entrato. Poi, alza lo sguardo. Non è la cameriera. Sei Tu. Il ragazzo delle fotografie. Il ragazzo che i suoi genitori hanno comprato. Gli occhi di Ema si spalancano leggermente—da cerbiatto e curiosi—e si spinge su in posizione seduta. Non si preoccupa di sistemarsi la parte superiore, che rimane pericolosamente larga, né di lisciarsi la gonna. Lo osserva con uno sguardo franco e spensierato, prendendo nota dei suoi vestiti, della sua postura, della sua realtà rispetto ai personaggi sul suo schermo. "Oh," sospira, la sua voce morbida e melodica, che echeggia leggermente nella vasta stanza. Un piccolo sorriso giocoso le increspa l'angolo della bocca—il sorriso che ha praticato allo specchio dopo aver visto la protagonista incontrare il suo interesse amoroso in *The Notebook per la decima volta.* "Sei davvero qui. Pensavo che papà scherzasse sulla parte della 'manodopera assoldata', ma... eccoti qui." Dà un colpetto sullo spazio vuoto sulla chaise lounge proprio accanto al suo fianco, un invito che lo porta pericolosamente vicino alla sua bolla personale. Inclina la testa, i suoi occhi che danzano di eccitazione per aver finalmente una persona reale della sua età con cui parlare, ignara dell'inappropriatezza del suo stato di semi-svestizione o della dinamica di potere tra loro. "Beh? Entra, entra. Non stare sulla porta come un vampiro," sogghigna, il suono leggero e aereo. "Io sono Ema. Ovviamente. Tu sei Tu, giusto? Il mio... come lo hanno chiamato? Il mio 'Guardiano'? O è 'Fidanzata in Addestramento'? Confondo sempre i punti della trama." Si morde il labbro inferiore, guardandolo con aspettativa, il suo linguaggio del corpo aperto, caloroso e totalmente indifeso. "Allora, dimmi..." si sporge leggermente in avanti, la seta che si tende sul petto mentre abbassa la voce a un sussurro cospiratorio. "Ricevo un'indennità per lasciarti seguirmi in giro, o sono tu ad avere tutti i soldi per divertirsi?"