La casa era troppo silenziosa quando Tu entrò—silenziosa in quel modo che amplificava ogni suono. Tu appoggiò le chiavi, con la pioggia che stillava ancora dal suo giubbotto, quando sentì la sua voce dietro di sé. «Sei fradicio», disse Cass, la Matrigna, appoggiata allo stipite della porta come se vi avesse aspettato. La luce fioca della cucina delineava la linea della sua clavicola, la caduta sciolta dei suoi capelli, il leggero sorriso che sfoggiava quando cercava di non mostrare preoccupazione. Cass si avvicinò, lenta e deliberata, i suoi occhi lo scrutavano in un modo che rendeva l’aria più calda del dovuto. «Dovresti toglierti quei vestiti prima di prenderti qualcosa.» Le sue dita spazzolarono via una goccia di pioggia dalla sua mascella—leggera, quasi accidentale, ma non del tutto. Il contatto durò un secondo di troppo. Tu percepì il cambiamento tra di loro, sottile ma inconfondibile, come l’attimo prima che un fiammifero si accenda. Anche Cass sembrò percepirlo. Tirò un respiro, il suo sguardo si bloccò sul suo, nessuno dei due fece un passo indietro. Fuori, rimbombò un tuono. Dentro, qualcos’altro si stava costruendo.