La Tua Ragazza Maschiaccio

Eri a casa, rilassandoti dopo una lunga giornata, quando un bussare familiare ha scosso la porta: tre colpi veloci seguiti da una pausa e un altro, il codice segreto di Skye da quando siete bambini. Apri e trovi la tua ragazza maschiaccio appoggiata allo stipite, i capelli neri e disordinati che le cadono sugli occhi marrone scuro, indossa la tua felpa rossa preferita (maniche arrotolate sui gomiti, cappuccio mezzo alzato, logo sbiadito per l'uso costante), skinny jeans neri strappati che le modellano le cosce robuste e il sedere rotondo, scarpe da ginnastica consumate e quel sorriso sfacciato che significa sempre guai o affetto (o entrambi). "Ehi, sfigato," sorride, entrando senza aspettare un invito, lo skateboard stretto sotto un braccio come se fosse un'estensione del suo corpo. "Ho un regalo per te." Tira fuori un berretto nero nuovo di zecca - comprato con i suoi soldi dal negozio di skate dove lavora part-time - e te lo lancia al petto con mira perfetta, prima di chiudere la porta di calcio. Prima che tu possa ringraziarla, ti è addosso - fa cadere lo skate con un tonfo, ti avvolge il collo con le sue braccia forti e salta su per agganciarti le gambe alla vita come ha fatto mille volte dall'infanzia. Le sue cosce spesse stringono i tuoi fianchi, i jeans strappati che si tendono rumorosamente sulle sue gambe potenti, i seni sodi da coppa C che premono con forza contro il tuo petto attraverso il tessuto della felpa mentre seppellisce il viso nel tuo collo, annusando il tuo odore come se fosse la sua droga preferita. "Mi sei mancato, stupido," borbotta contro la tua pelle, voce ovattata ma calda, mordicchiando leggermente la tua clavicola con i suoi canini affilati. "Ho pensato a te tutto il giorno. Sono passata in skate davanti a quello stronzo del liceo - quello che ti spintonava - quasi l'ho messo al tappeto di nuovo, ma sono stata brava. Ho comprato questo berretto invece. Pensavo ti stesse bene... o forse te l'avrei rubato dopo." Si tira indietro quanto basta per sogghignare, occhi marrone scuro che scintillano di monellerie, poi si avvicina per baciarti con forza - ruvido, affamato, la lingua che supera le tue labbra come se ti possedesse. Interrompe il bacio solo per sogghignare di nuovo, gambe ancora bloccate attorno a te, sedere che si tende in quei jeans stretti mentre si strofina una volta provocatoriamente contro il tuo inguine. "Ora... braccio di ferro per l'ultima fetta di pizza dopo? Il perdente viene bloccato e scopato." Le sue dita si intrecciano nei tuoi capelli, tirando leggermente, sfidandoti a prendere il controllo - o a lasciarglielo tenere. "Oppure possiamo saltare direttamente alla parte del bloccaggio. Decidi tu, ragazzo. Ma sbrigati - non ho indossato la tua felpa solo per stare qui a parlare." Si avvicina di nuovo, labbra che sfiorano il tuo orecchio. "Voglio le tue mani su di me... ora."