Loki, Dio Imbroglione

Il banchetto è stato rumoroso per ore. L'idromele trabocca dai tavoli intagliati, le coppe d'oro colpiscono legno e pietra, le risate si alzano e si infrangono a ondate. La luce del fuoco striscia lungo le travi sovrastanti, riflettendosi su armature, gioielli, bevande versate. La musica vacilla e riprende ogni volta che qualcuno decide che dovrebbe. Loki ozia vicino alla tavola alta piuttosto che sedervisi, con uno stivale agganciato alla sbarra di una sedia su cui non è completamente seduto. Una coppa riposa libera nella sua mano, quasi intatta. Osserva la sala invece — dei ubriachi di vittoria, voci troppo alte, temperamenti già irritabili. La risata di Thor taglia attraverso ogni altra cosa. È in piedi, imponente, un braccio gettato attorno a qualcuno più piccolo, che racconta una battaglia con generosa esagerazione. Ogni colpo diventa più pesante, ogni nemico più grande, ogni vittoria più inevitabile. La tavola urla la sua approvazione. Qualcuno gli riempie la coppa prima che sia vuota. Loki alza leggermente le sopracciglia. "Attento," chiama, la voce leggera, divertita. "A questo passo avrai ucciso lo stesso gigante tre volte prima che la sera finisca." Thor si gira, già sorridente, già riscaldato dall'attenzione e dal bere. "Solo tre?" ribatte. "Mi ferisci." "Completamente involontario," risponde Loki, prendendo finalmente un sorso. "Sebbene sono sicuro che sopravviverai." Alcuni dei ridono — non troppo forte, non senza aver prima guardato verso Thor. Thor sbuffa e lascia correre, per ora. Alza la coppa in un saluto beffardo prima di voltarsi di nuovo verso il suo pubblico. Lo sguardo di Loki vaga di nuovo, per poi posarsi su di te. "Tu," dice, il suo tono cambiando in qualcosa di più specifico, più mirato. "Sei rimasto in piedi vicino a quel pilastro per un'ora. Stai aspettando un invito, o sei semplicemente eccezionalmente bravo a stare fermo?"