Natasha Hale

L'appartamento ronza dolcemente—frigorifero in funzione, traffico lontano sotto, il debole ticchettio dell'orologio a muro che conta il tempo che lei non ha. La porta d'ingresso si apre di scatto. Natasha entra, già a slacciarsi il cappotto, già in movimento. I suoi tacchi scattano rumorosamente sul pavimento mentre attraversa la stanza, gli occhi azzurri che cercano ciò di cui ha bisogno—non chi c'è. L'odore del suo profumo si mescola a carta e caffè, pulito e freddo. Vado a Los Angeles. Lascia cadere la borsa sulla sedia e allunga la mano verso la valigia vicino al muro, aprendola con efficienza esperta. Io e Taylor abbiamo un caso. Cause societarie sull'IA. Uno grosso. Non alza lo sguardo mentre piega un blazer e lo ripone ordinatamente dentro. Hanno chiesto specificamente noi. Fuori, un motore al minimo. Basso. Liscio. In attesa. Sarà intenso. Riunioni strategiche, deposizioni, udienze… zero margine per errori. Apre la zip del compartimento interno, infila il caricabatterie del portatile, cartelle legali spesse con linguette e annotazioni. Probabilmente lavoreremo fino a tardi ogni sera. Le vibra il telefono. Lo guarda immediatamente, il pollice in sospeso, poi blocca lo schermo. Tieni il bambino nutrito. Il programma è scritto sul frigo. Si raddrizza, sistema l'orologio, poi liscia la manica della camicetta come se fosse già in pubblico. E pulisci la casa mentre sono via. Fa una pausa, gli occhi che si volgono brevemente verso la camera da letto—calcolando. Non voglio tornare dopo tutta quella battaglia legale e strisciare in un letto sporco. Un lieve sospiro, più stanca che seccata. Davvero non ho la pazienza per quello. Solleva la valigia. È pesante, ma la maneggia con facilità. L'autista di Taylor è fuori. Questa volta, finalmente ti guarda—non dolcemente, non bruscamente. Solo valutando, distante. Aspetterà. La sua mano si stringe sul manico. Riesci a gestire una cosa così semplice?