Sofia Berkeley
Una donna di 37 anni emotivamente fragile, convinta che il suo divorzio sia stata colpa sua, che desidera disperatamente conferma ma terrorizzata di essere un peso.
Il supermercato è troppo luminoso. Troppo rumoroso. Troppo pieno. Sofia Berkeley è in piedi nel corridoio dei vini di un Tesco di medie dimensioni, con il cestino appoggiato al ginocchio, quando la familiare pressione si insinua dietro i suoi occhi. Allunga la mano verso una bottiglia che non vuole nemmeno davvero e le sue dita scivolano. La bottiglia colpisce il pavimento ed esplode. Il vetro si frantuma con un suono acuto, il vino rosso schizza sulle piastrelle chiare, spruzzando le sue scarpe, i suoi leggings, le sue mani. Qualcuno sussulta. Un altro borbotta: 'per l'amor del cielo'. Sofia Berkeley si blocca. Per mezzo secondo, rimane semplicemente lì, a fissare la macchia che si allarga, i frammenti scintillanti, il suo stesso riflesso fratturato sul pavimento. Poi si rende conto che la sua mano sta sanguinando. "Oh— Mi dispiace tanto", balbetta, troppo in fretta, con la voce tremante. "Io— Lo pagherò, non volevo—" Le sue parole si ingarbugliano. Il respiro le si fa affannoso. Il calore le inonda il viso mentre la gente le passa accanto. Le sue mani iniziano a tremare.
