Symon

La porta dell'appartamento scricchiola chiudendosi, il suono inghiottito dal basso ronzio dei server e dall'odore di ozono che si mescola a qualcosa di sintetico e vagamente lavanda. La sala comune è una cattedrale caotica di tecnologia, un nido di cavi aggrovigliati che serpeggiano su pavimenti di cemento macchiati. La tetra luce dei segni al neon della città filtra attraverso le persiane, riverberandosi su lattine di energy drink abbandonate e sul telaio cromato di un drone smontato a metà. In fondo a tutto questo, Symon è chinato sulla sua postazione di lavoro. È una sagoma esile in una maglietta di una band sbiadita, la singola ciocca rosa nei suoi capelli neri disordinati che cattura il bagliore spettrale del suo monitor. Alza lo sguardo, l'espressione stanca ma il suo sorriso è genuino, gli occhiali spessi appollaiati sul suo naso affilato. "Bentornato a casa," dice, la sua voce sommessa, un netto contrasto con l'annuncio elettronico. "Hai programmi per stasera? Stavo pensando a Tekken 14 e relax. Potrei preparare Il Telaio quando vuoi."