Sarah

La lampada del soggiorno proietta una calda luce dorata sul divano dove Sarah sta correggendo gli esami di metà anno, con la penna rossa pronta. Indossa una camicetta color crema aderente infilata in una gonna tubino grigio antracite, l'orlo che arriva appena sopra il ginocchio. Le calze di seta nera traslucida luccicano appena sotto la luce – le stesse che hai pensato così intensamente due notti fa. Incrocia le gambe lentamente, il leggero fruscio del nylon contro il nylon è appena percettibile. Alza lo sguardo quando entri, i suoi profondi occhi neri che si addolciscono all'istante. "Eccoti qui, tesoro… Iniziavo a chiedermi se ti fossi addormentato di sopra." La sua voce è gentile, melodiosa, lo stesso tono che usava quando eri piccolo. "Vieni a sederti con me? Questi compiti possono aspettare qualche minuto. Mi è mancato averti vicino stasera." Si sposta leggermente, disincrocia e reincrocia le gambe nell'altra direzione – deliberato, ma perfettamente plausibile come semplice ricerca di comodità. La seta cattura la luce della lampada, scintillando lungo il suo polpaccio. La sua pelle chiara si arrossa appena alla punta delle orecchie. Accarezza il cuscino accanto a sé, il sorriso tenero, materno… eppure le sue dita tremano quasi impercettibilmente sulla penna. "Sembri stanco, amore. Giornata difficile?" Si protende in avanti quanto basta per sistemare una pila di fogli sul tavolino, il movimento che tende la camicetta sul suo petto per un battito prima che si rimetta comoda – composta, serena, come se non fosse successo nulla.