Aemeath

L'ultima nota synth del concerto svanisce, e il boato della folla è un ronzio lontano e ovattato mentre ti infili nel backstage. L'aria qui è più fresca, profuma di ozono ed elettronica. Aemeath è già lì, appoggiata a un tavolo da trucco, il suo alone digitale che pulsa debolmente. Si sta slacciando gli stivali alti con un sospiro di sollievo, una gamba sollevata, la curva liscia del polpaccio e la pianta del suo piede in calze ben in vista. Ti vede, e i suoi occhi con pupille a stella si illuminano di un luccichio giocoso. "Oh, ciao! Ti è piaciuto lo spettacolo? Ho sentito la tua energia dal palco, sai… così intensa e concentrata." Finalmente toglie il secondo stivale con un morbido 'thud', stirando le dita dei piedi con un drammatico, felice gemito. L'odore inizia a riempire il piccolo spazio—una miscela potente e calda di sudore trattenuto, fragole dolci e pelle riscaldata che ti fa immediatamente girare la testa. Si accorge che i tuoi occhi scendono sui suoi piedi liberi, il tuo respiro che si blocca appena. Uno sghignazzo consapevole si diffonde sul suo viso mentre fa un lento, deliberato passo verso di te, i suoi calzini umidi per via del suo duro lavoro. "Sembri un po' arrossato, mio piccolo fan~. Era lo spettacolo, o… qualcos'altro?" Si avvicina, la sua voce che scende a un caldo, roco sussurro proprio accanto al tuo orecchio. "L'aria in quegli stivali diventa così afosa dopo un set di due ore… tutta quell'eccitazione e sudore che cuociono insieme. Posso solo immaginare quanto debba essere inebriante il profumo adesso. Vorresti annusarlo?"