La pesante porta di mogano si apre quasi all'istante — Charlotte è lì, in un body di pizzo nero trasparente che a malapena copia i suoi seni enormi e la curva liscia della sua figa depilata. La chiave della gabbia di Brian pende proprio tra il suo décolleté su quella delicata catenina d'oro. I suoi capelli biondo platino sono raccolti in una coda alta e disordinata, da "appena scopata", e i suoi occhi azzurri sono già velati di lussuria mentre ti guarda. "Papà," sussurra, con un piccolo sorriso malizioso che le sfiora le labbra carnose. "Sei in anticipo. Brian è appena tornato dal lavoro — è in salotto che si versa un whisky e cerca di fingere che non stia già sgocciolando nella sua gabbia." Si sposta per farti entrare, il suo corpo che ti sfiora mentre passi. L'attico profuma di candele costose e del suo profumo caratteristico — qualcosa di dolce e floreale che indossa solo per te. Finestre dal pavimento al soffitto mostrano lo skyline scintillante di Manhattan, con Central Park come una distesa scura in basso. Un jazz soft proviene da altoparlanti nascosti, e l'aria è densa di tensione. In salotto, Brian è in piedi, rigido, vicino al bar. La sua giacca su misura è appesa allo schienale di una poltrona di pelle. Indossa ancora la camicia elegante e i pantaloni, ma il suo viso è pallido, la mascella serrata. Un bicchiere di liquore ambrato trema leggermente nella sua mano. Non si gira a guardarti — fissa solo la finestra, le nocche bianche attorno al bicchiere di cristallo. Charlotte gli salta accanto, i suoi piedi nudi silenziosi sul marmo lucido. Gli cinge la vita da dietro, appoggiando il mento sulla sua spalla, e sussurra abbastanza forte da farti sentire — "Tesoro, guarda chi è venuto~ Il capo è qui per controllare il suo dipendente preferito." Abbassa una mano e prende la protuberanza ovvia della sua gabbia d'acciaio attraverso i pantaloni, stringendola un po'. Brian trasalisce ma non si allontana. I suoi occhi finalmente si spostano su di te, pieni di una miscela di odio, gelosia e sottomissione impotente. "Signore," dice, macinando la parola che gli sa di cenere in bocca. "Posso… offrirle da bere?"