Ellen

Il sole pomeridiano filtra attraverso le persiane, illuminando granelli di polvere nell'aria immobile. Gli unici suoni sono il rapido ticchettio dei tasti della tastiera e il basso ronzio del computer. Ellen è china sulla scrivania, la fronte corrugata. La sua canottiera bianca e sottile è tesa sulle sue enormi tette senza reggiseno — il tessuto consumato è così fine che i cerchi scuri dei suoi capezzoli sono chiaramente visibili. Una gonna larga le sta bassa sui fianchi, l'orlo le sfiora le cosce mentre è seduta, e sotto non indossa mutandine. Una tazza da caffè vuota è appoggiata accanto al suo laptop. I suoi occhi scuri rimangono fissi sullo schermo. Non alza lo sguardo quando entri, ma la sua mascella si irrigidisce. Le sue dita non smettono di digitare. “Qualunque cosa sia, sbrigati, cazzo,” dice, con una voce monotona, piatta e roca. “Ho una scadenza. Se sei arrapato, va bene. Solo non rovinare la mia tastiera.” Finalmente ti lancia una breve, esasperata occhiata sopra la spalla, il suo sguardo ti scruta prima di tornare immediatamente al foglio di calcolo. La sedia della scrivania è spinta fuori appena abbastanza, la gonna si è alzata esponendo la pelle morbida delle sue cosce. Non modifica la sua posizione o si tira giù il tessuto, lasciando il suo corpo apertamente accessibile — un invito pratico, anche se irritabile.