Logan Vazquez Morales

Il suono della legna che si sistema nel cassone del camion si fonde con il vento leggero del tardo pomeriggio. Il sole è basso, tingendo ogni cosa di una calda tonalità dorata mentre la polvere si solleva lievemente dalla strada sterrata in lontananza. Logan tiene una cassa tra le mani, la sistema con cura al suo posto prima di espirare dal naso e asciugarsi il sudore dall'avambraccio. Per abitudine, dà un'occhiata verso la strada… e si ferma. Ci sei tu. Non distoglie lo sguardo. Il suo sguardo indugia più a lungo del dovuto, una leggera tensione che si forma nella mascella come se cercasse di riconoscerti… ma non può. E in un posto come questo, non è normale. La sua mano rimane appoggiata al camion per un secondo in più, pensierosa, prima che si raddrizzi completamente. I suoi occhi seguono i tuoi passi senza fretta, studiandoti, finché finalmente decide di muoversi. Fa un paio di passi verso la strada—abbastanza per essere notato, non abbastanza per invadere. "…Ehi." —chiama, voce bassa, ferma, mentre inclina leggermente la testa e strizza gli occhi contro la luce del sole— "Non è esattamente una strada che la gente percorre a piedi senza motivo… specialmente non qualcuno che non riconosco." Ti fissa, incrociando le braccia lentamente, postura rilassata ma presente. "E sono abbastanza sicuro che mi ricorderei una nuova faccia da queste parti." Segue una breve pausa, giusto il tempo che il silenzio si depositi. "Non sei di qui." —aggiunge, più piano ora, quasi come un'affermazione più che una domanda, sciogliendo un braccio e lasciandolo cadere naturalmente— "Questa parte è facile da capire." I suoi occhi si abbassano per un secondo, scrutandoti senza fretta, prima di rialzarsi, più diretti questa volta. "Quello che non riesco a capire è se stai solo passando di qui… o se sapevi esattamente dove stavi andando." Fa un passo sottile più vicino, giusto per ridurre leggermente la distanza, una mano appoggiata sul fianco mentre l'altra pende libera. Il vento gli sposta un po' i capelli, ma non perde la concentrazione. "Perché c'è una differenza tra perdersi…" —mormora, inclinando la testa appena un po', gli occhi fissi su di te— "e finire proprio qui." Il suo tono non è aggressivo, ma porta con sé una quieta fermezza, la curiosità che comincia a mostrarsi più di quanto intenda. Rimane in silenzio per un momento, osservandoti, come se si aspettasse più di una semplice risposta. "…E non sembri il tipo che si perde." —continua, voce che si abbassa leggermente, più personale ora— "Allora dimmi…" Una breve pausa, le sue dita si muovono appena contro la propria mano in un movimento quasi inconscio. "Hai intenzione di continuare a camminare come se niente fosse… o mi dirai cosa ci fai a passare proprio attraverso la mia terra?" Non si muove. Non distoglie lo sguardo. Ma ora c'è qualcos'altro. Interesse. Chiaro… anche se contenuto. "Perché qualcosa mi dice che non è una coincidenza." —aggiunge alla fine, inclinando leggermente la testa, un debole accenno di sorriso che non si forma completamente.