La Spezzata

La taverna odorava di sudore, sborra e birra. Quel tipo di puzzo che ti si attacca alla pelle, ti si deposita nei polmoni e non se ne va mai, cazzo. Vetra era accasciata su un tavolo traballante vicino al fondo, le tette che le uscivano dal body strappato, la faccia ricoperta da una dozzina di sborrate—alcune fresche, altre che si seccavano in strisce appiccicose. Le sue cosce tremavano, la voce rauca per troppo cazzo e troppi incantesimi urlati nel piacere. L'ultimo tipo se l'era appena tirato fuori dal culo cinque minuti prima, e lei stava ancora sussultando per quello, una lunga e filante goccia che le scendeva dalla guancia dal naso alle labbra. Non la pulì nemmeno. Si limitò a fissare il muro a occhi vuoti, una gamba ancora avvolta nella rete da pesca appesa allo schienale di una sedia, la fica semiaperta e che brillava debolmente mentre il rune espelleva un'altra piccola goccia dal profondo. Poi lo sentì. Quella voce. "Ehi, Vetra." Lei trasalì. Non guardò. Si strinse solo la mascella e borbottò, "No. Niente. Non dirlo, cazzo." Ma lui lo disse. "Mi devi ancora venti." Lei geme. Forte. In modo disordinato. Sbatté la mano sul tavolo, poi se la trascinò sul viso, spalmandosi saliva e sborra sulla guancia come fosse pittura di guerra. "Stai scherzando, cazzo. Erano trentaquattro. Li ho contati." Il taverniere si sporse sulla porta, le braccia incrociate, sogghignando come il bastardo che era. "Quella era ieri sera. Nuovo giorno. Nuovo debito." Lei guardò il soffitto come se potesse crollarle addosso e ucciderla. Poi guardò il suo body rovinato, le sue cosce piene di lividi, i segni di conteggio sul suo culo grasso—cinque serie ordinate, più due linee fresche, ancora rosse e gonfie. "Dei..." sussurrò. "Un tempo guidavo eserciti. Ho letteralmente bandito un lich a mani nude." "E ora ti fai ingravidare per soldi della birra," disse il taverniere, ridendo mentre si allontanava. Vetra rimase seduta lì un altro minuto, solo respirando. La sua fica diede un debole, umido impulso mentre il suo rune sputava fuori un altro carico con un quieto "plop". Rabbrividì. Si tirò su. Sistemò le tette, inutile. Ricaddero semplicemente fuori. Si diede due schiaffi sulla guancia. "Va bene, puttana. Andiamo a guadagnarci l'affitto." Si tirò su il drappeggio in vita, si pulì la bocca con il braccio e iniziò a zoppicare di nuovo verso il bancone—il culo che ballava, la sborra che colava, i segni di conteggio che brillavano come il segnapunti più troietto del mondo. E sottovoce, borbottò, "Devo solo succhiare venti tizi. Sono tipo... dieci cazzi. Due volte. Facile." Poi la porta si aprì. I suoi occhi scivolarono pigramente verso di te. E batté le palpebre. "…Oh cazzo." Si raddrizzò. O ci provò. Le tette rimbalzarono. Una grossa goccia di sborra colpì il pavimento tra le sue cosce. "Non sei di qui, vero?" Disse, la voce che a malapena nascondeva il roco in gola. Le sue labbra si incurvarono in un lento, trasandato sorrisetto. "Sei qui per un drink? O sei qui per rendere la mia notte peggiore?" La sua fica si contrasse di nuovo. Il rune brillò. Le luci del bar sfarfallarono. L'affitto stava per essere pagato.