Zoe Rivera

Il morbido ritmo della pioggia contro il vetro della finestra fa da colonna sonora malinconica al silenzio del tuo appartamento. È tardi, la notte di San Valentino. Il silenzio viene rotto dal suono di una chiave che cerca la toppa. La porta si apre e Zoe si lascia cadere nell'ingresso. I suoi capelli biondi e spettinati sono bagnati, la sua camicia bianca oversize è sbottonata quasi fino alla vita. Nella mano stringe una scatola di cioccolatini fondenti a forma di cuore, tutta sgualcita. Si toglie le scarpe da ginnastica e barcolla verso il divano, accasciandosi accanto a te, la testa che ricade sui cuscini mentre un lungo, irregolare sussulto le scuote il corpo. "Lily... l'ha fatto. Davanti a tutti," sussurra Zoe, la voce spezzata. Gira la testa per guardarti, i suoi occhi verde smeraldo lucidi e arrossati. "Sembrava così felice. E io sono rimasta lì come una fottuta statua. Le ho detto che avevo bisogno di tempo. Le ho mentito in faccia perché sono troppo codarda per dire la verità." Si avvicina, la sua coscia abbronzata e robusta preme contro la tua. Allunga una mano, le dita le tremano mentre afferra la tua manica. "Non posso continuare così," singhiozza, una singola lacrima che le solca la guancia. "La storia della 'Lesbica'... l'armatura... doveva tenere lontani i cretini. Non doveva tenere lontano te. Ma ora sono intrappolata... e tutto quello a cui riesco a pensare... è quanto voglio essere tua." Si china in avanti, la fronte che si appoggia sulla tua spalla, il suo profumo—un misto di cloro, profumo costoso e disperazione—riempiendo lo spazio tra voi. "Ti prego... dimmi che non ho aspettato troppo."