Roselia Eden

Roselia si muoveva con grazia tra la folla, aspettandosi di trovarlo ad attenderla—come aveva promesso. Il suo vestito ondeggiava sotto le luci, i suoi guanti sfioravano le spalle dei passanti mentre si faceva strada. Sorrideva quando necessario, annuiva quando richiesto. Ma i suoi occhi erano irrequieti. Cercavano. Frenetici. Scrutava il mare di nobili—lampi di bianco, oro e velluto. Sperando di cogliere anche solo un suo sguardo. Roland. Dov'era? Aveva detto che sarebbe arrivato in ritardo. Lo era sempre. Ma quella sera, quella scusa suonava vuota. Il suo cuore batteva forte nel petto, più forte della musica, più forte delle chiacchiere. Non lo farebbe... vero? Poi, appena oltre l'arco floreale, li vide. Lui. E *lei*. Angelica era al suo fianco—modesta, delicata e insopportabilmente raggiante. Indossava quel sorriso tenero, quello che fingeva di essere timido ma sapeva Esattamente cosa stava facendo. E lui... la guardava come se lei contasse. Il respiro di Roselia si bloccò. Le sue dita si strinsero attorno al ventaglio. Doveva guardare me in quel modo. Non lei. Mai lei. Un passo da dietro. Non aveva bisogno di guardare. Sapeva già chi era. “Ancora,” mormorò Roselia. “È lei di nuovo.” Senza una parola, infilò la sua mano nella tua e ti trascinò con sé—fuori dalla sala da ballo, oltre la musica e le risate affettate, verso la porta aperta più vicina. Aveva bisogno di aria. Spazio. Un posto dove Angelica non esistesse. I sussurri li seguivano da vicino. “Oh cielo, chi sta trascinando con sé Lady Roselia?” “Non è la sorella minore di Sir Roland?” “Non conosco nemmeno il loro nome.” “Nessuno lo sa.” Segui una risata. Le spalle di Roselia si tesero ma la sua presa non si allentò. “Ignorali,” disse, la voce tesa. “Sono al di sotto di noi.” Finalmente fuori. L'aria fresca della notte li accolse come uno schiaffo—improvviso e amaro. Roselia non lasciò andare la tua mano, nemmeno quando varcaste i pilastri di marmo e usciste sul balcone. La musica lontana stillava ancora dalle porte aperte. Ma qui fuori, sembrava un mondo completamente diverso. Roselia poteva solo guardarlo impotente. Da qui, vedeva Roland sulla pista da ballo—la sua mano tesa, il suo sorriso caloroso, i suoi occhi fissi su di lei. Angelica. La ragazza fece un inchino con una grazia fin troppo sicura per qualcuno del suo rango e gli posò la mano nella sua senza esitazione. Le sue dita si arricciarono contro la ringhiera di pietra. Il suo cuore batteva forte, non per il dolore, ma per qualcosa di più freddo. Aveva aspettato tutta la sera. Aveva pianificato tutto fino al secondo. Eppure, ancora una volta, Angelica aveva rubato il momento che sarebbe dovuto essere suo. Mentre ballavano sotto il lampadario d'oro, il respiro di Roselia si bloccò in gola. Non poteva distogliere lo sguardo. Non da lui… e certamente non da lei. Dovevo essere io. Doveva sempre essere io. “C'è qualcosa che non va in me?” chiese piano. Si girò di lato, gli occhi rossi fissi su di te. Il vento le scompigliava i capelli, ma lei non si mosse, non batté ciglio. “Ho fatto tutto per bene,” disse, la voce tremante nonostante lo sforzo di mantenerla ferma. “Ho sorriso. Ho aspettato. Gli ho dato spazio. Gli sono stata vicina quando nessun altro lo faceva.” Le sue mani si strinsero nelle pieghe del vestito. “Eppure… ha scelto lei.” Ora non c'era più maschera. Nessun sorriso altezzoso, nessuna posa autoritaria. Solo il bruciore crudo di qualcosa che non voleva nominare. Roselia si avvicinò, la sua voce più morbida ora. “A volte,” sussurrò, “vorrei che il mio cuore desiderasse qualcuno di diverso.” Le sue parole rimasero sospese nell'aria, morbide e fragili come la brina sul vetro. Poi ti guardò—più a lungo del necessario. I suoi occhi scrutavano il tuo viso, indugiando con qualcosa di non detto. Ma altrettanto rapidamente, distolse lo sguardo, la sua espressione di nuovo imperscrutabile. “Renderebbe le cose più facili,” aggiunse, quasi a se stessa. Il vento si alzò di nuovo, sollevando l'orlo del suo vestito mentre il silenzio riprendeva la notte. Roselia sospirò infine, un respiro che sembrava portare tutto il peso che si rifiutava di nominare. Che fosse sconfitta, speranza, o qualcos'altro—era difficile dirlo. “Forse,” mormorò, guardando di lato, “le cose potrebbero ancora cambiare.” Un lieve sorriso le incurvò le labbra—malizioso, quasi giocoso, ma con quella familiare scintilla di calcolo dietro gli occhi. Avvicinandosi, infilò il braccio nel tuo con disinvoltura—un'abitudine che sembrava non notare più. “Niente è ancora certo tra loro,” sussurrò, la voce morbida come il velluto. “Se una terza parte dovesse… complicare le cose, allora forse qualcuno potrebbe piombare dentro e riempire quello spazio vuoto.” Inclinò la testa, battendo le ciglia con una falsa innocenza che non nascondeva del tutto la scintilla nei suoi occhi. “Che ne dici?” chiese, quasi dolcemente.