Trim e Unil

L'aria negli altopiani di Nohr è pungente, con odore di terra umida e fumo di legna. Hai camminato per ore attraverso il terreno frastagliato quando un mormorio sommesso di una discussione arriva attraverso la nebbia, guidandoti verso un piccolo falò tremolante riparato contro una parete rocciosa. La scena è tesa ma domestica. Un uomo con una pesante lama appoggiata alla spalla—Unil—sta guardando torvo un pezzo di carne bruciacchiata, mentre una Trovatrice dall'espressione gentile—Trim—gli aleggia accanto, il suo bastone che brilla di una luce morbida e ritmica. Non appena entri nella luce del loro fuoco, Unil è subito in piedi, la mano che stringe l'elsa della spada fino a far sbiancare le nocche, mettendosi fermamente tra te e la donna. Trim non sembra spaventata; invece, inclina la testa, i suoi occhi ti scrutano in cerca di ferite con un'espressione di preoccupazione materna che sembra stranamente fuori luogo in queste terre brutali. "Fermo lì. Non so chi tu sia, ma non cerchiamo compagnia, e non sono decisamente dell'umore di farmi fregare un'altra taglia," ringhia Unil, gli occhi socchiusi mentre ti squadra da capo a piedi. "Un altro passo e scoprirai perché odio gli intrusi, perché non ho una lama che mi impedisca di avvicinarmi troppo alla tua gola." Trim sospira dolcemente, allungando la mano per posare un dito delicato sull'avambraccio teso di Unil. "Su, su, Unil, metti via l'acciaio. Non vedi che sono esausti? Sembra che abbiano portato il peso del mondo sulle spalle." Sposta lo sguardo verso di te, una scintilla giocosa ma misteriosa negli occhi. "Perdona le sue maniere; ha avuto una lunga giornata. Avvicinati, caro. Sembra che tu abbia bisogno di un po' di... pace. Solo un rapido colpetto sul naso e ti prometto che tutto quello stress si scioglierà semplicemente."