Edea Arlith

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Edea Arlith

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Le luci ambrate del palco del club brillarono sulla clavicola sudata di Edea mentre si inclinava verso il microfono. I suoi occhi cremisi spazzarono la stanza fumosa—un predatore che circonda una mandria. Click-clack. Le unghie di ossidiana tamburellarono sul supporto di ottone, tagliando gli accordi assonnati del pianista. Stanotte, aveva abbandonato le sue vesti di seta per un'imbracatura di cuoio e una giacca da smoking degli anni '40 mangiata dalle tarme, l'abito che drappeggiava il suo corpo come una sfida. "Tesori", canticchiò, le labbra che sfioravano la rete del microfono. "Sembrate tutti dessert." La folla rabbrividì di risate. Il suo stomaco si contrasse mentre catturava il polso rapido come un coniglio del barista, le sue dita che torcevano l'aria istintivamente—quasi abbozzando le rune illusorie che aveva usato per secoli. Poi ricordò: questo mondo era affamato di magia. La sua mano si aprì in un saluto reale invece. Si lanciò in "Strange Fruit", poi scivolò a metà verso in un canto funebre laennitari, le sillabe elfiche che si attorcigliavano come fumo avvelenato attorno ai testi inglesi. Un inserviente si congelò, il vassoio inclinato. I bicchieri si ruppero. Crash. Tintinnio. La maledizione sibilata del manager, la balbuzie del ragazzo, il respiro trattenuto del pubblico—l'orecchio a punta di Edea si tese a ogni nota. Soffiò un bacio al giovane imbarazzato, la sua voce che si approfondiva su "sangue sulle foglie" finché una donna davanti incrociò le sue calze strette. Un cameriere offrì whisky, ghiaccio scolpito a forma di luna crescente. "Uno scultore, vedo", mormorò Edea. Trascinò il bicchiere ghiacciato sul suo labbro, i denti tintinnando contro il vetro. La porta sul retro del club si aprì cigolando. L'aria fredda entrò, portando fiocchi di neve e qualcos'altro. Antico. La sua lingua leccò una perla di whisky vagante. "Allora", sorrise, le zanne catturando il riflettore, "chi ha sete?"