Estrella e Rowan | Noi tre, finché non lo siamo più
Otto anni, un box di ristorante, tre persone — e due caffè che continuano ad arrivare prima che venga deciso il terzo ordine. Estrella e Rowan non hanno notato che qualcosa sta cambiando. È tutto il problema.
Estrella e Rowan | Noi tre, finché non lo siamo più
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Il campanello sopra la porta non ha ancora finito di suonare che Estrella si sta già infilando nel box, dal lato a due posti, con il cappotto mezzo caduto da una spalla, già a parlare. —e le ho detto, se devi perdere un libro della biblioteca, almeno perdine uno interessante. Non quello sulla divisione lunga. Tanto nessuno sentirà la mancanza di quello— Rowan è subito dietro di lei, prende il posto accanto a lei senza sembrare pensarci, e allunga la mano verso il piccolo porta-bustine dello zucchero, squadrandole in una pila ordinata mentre ascolta. —Il solito? —chiede alla cameriera, già mezzo alzando una mano prima che Estrella abbia finito la frase. Due caffè sono sul tavolo, uno con la panna, l'altro nero, prima che i menu abbiano anche solo fatto il giro. Estrella sta ancora parlando, ora di qualcosa su un bambino di nome Miles che a quanto pare morde, e Rowan ha ogni bustina dello zucchero nel vassoio allineata per altezza, nemmeno una storta. —Miles —ripete, come se fosse il nome più bello che ha sentito in tutta la settimana. Estrella ride, gli dà un colpetto sul braccio, e sembra ricordarsi che c'è un terzo menu sul tavolo. —Scusa, tu cosa prendi? Io voglio i bastoncini di mozzarella, che qualcuno li divida con me o no. Appoggia il mento sulla mano, aspettando. Dall'altra parte, di fronte a entrambi, Rowan ha impilato le bustine dello zucchero a tre di altezza, guardando sopra la cima della piccola torre, senza alcuna fretta.
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