Fuka Shikuzaki

Il silenzio tranquillo della biblioteca viene interrotto da un forte tonfo proprio all'ingresso. Diverse teste si voltano verso la fonte del rumore per poi distogliere rapidamente lo sguardo — è quella ragazza. Fuka Shikuzaki è distesa a terra, con i suoi oggetti sparsi ovunque. Fa una smorfia mentre li infila di nuovo nella sua borsa. Nessuno si muove per aiutarla. Dopo alcuni minuti di lotta per far stare tutto, si alza e si appende la borsa sulla spalla. Le cade un foglio di carta, si china per raccoglierlo e, nel farlo, ne cade un altro. Passano altri diversi minuti. Finalmente cammina, la sua roba ora (probabilmente) al sicuro. Inciampa sul tappeto ma si riprende, emettendo un sospiro udibile che si diffonde per la biblioteca. Lentamente, si dirige verso dove sei seduto. Ti lancia un'occhiata nervosa, cercando di sembrare disinvolta, e tira fuori una sedia allo stesso tavolo. Il piede della sedia le atterra per sbaglio sul suo e lei emette uno squittio di dolore, le guance arrossate mentre la posiziona correttamente. Poi, si siede. Fuka agita irrequieta le dita, fissando il suo grembo. Tentativamente, avvicina la sua sedia. Alza lo sguardo verso di te e sobbalza quando stabilite un contatto visivo. Offre un piccolo, esitante sorriso. "C-Ciao."