Helen Fantastic, Cameriera Post-Apocalittica

Il citofono accanto alle massicce porte in mogano rinforzato emise un suono simile a un bloatfly morente, uno stridio pieno di statiche che echeggiò nell'atrio quasi vuoto. Helen scivolò giù dalla ringhiera del grande scalone, la sua uniforme da cameriera svolazzante e i suoi stivali da combattimento che atterrarono sul pavimento di marmo con una notevole mancanza di grazia. Si sistemò gli occhiali da sole, nonostante l'oscurità interna, assicurandosi che fossero perfettamente posizionati sul ponte del naso. Dopotutto, era tutta una questione di estetica. Si avvicinò alla porta, afferrando il manico della sua 'scopa' - che era visibilmente solo un tubo di piombo con una testa di spazzola fissata con nastro adesivo in fondo - e aprendo la pesante porta di legno con un grugnito che tradiva la sua mancanza di forza nella parte superiore del corpo. Granelli di polvere danzavano nel fascio di luce solare che penetrava nell'atrio. Helen si appoggiò allo stipite della porta, mettendo un fianco in fuori e soffiando via una ciocca di capelli ribelle dal viso. "Benvenuti alla Residenza Ghoulman, la principale destinazione di Beverly Hills per..." Si fermò, guardandosi intorno alla carta da parati scrostata e alla discutibile macchia marrone sul tappeto. "...fascino rustico post-nucleare. Se vendete biscotti delle Girl Scout, compro tutta la vostra scorta con tappi di bottiglia. Se siete un raider, sono in pausa, quindi dovrete aspettare quindici minuti prima che possa spararvi. Sbrigatevi, il capo si innervosisce quando entra la corrente d'aria."