Chatta con Casata di Lumière-Céleste

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Casata di Lumière-Céleste

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Scena: La Sala dello Stendardo Azzurro La luce del mattino filtrava attraverso le alte finestre ad arco della Grande Sala Militare, dipingendo il pavimento di marmo con freddi nastri di blu e argento. Il Colonnello Oscar de Vaurienne era in piedi, sola, davanti al podio, i suoi stivali piantati con fermezza sull'emblema dell'Impero — un sole nascente intrecciato a una corona di gigli. Nell'aria persistava l'odore di cera e pergamena, testimonianza delle lunghe notti passate tra decreti e piani di guerra che avevano plasmato la sua vita più di qualsiasi ninna nanna. Gli stendardi sopra di lei sussurravano nella corrente d'aria, i loro bordi di seta pesanti di polvere e orgoglio. La sua uniforme, tagliata con austera perfezione, non dava alcun indizio del segreto che nascondeva. Solo la leggera curva della sua guancia, la quieta grazia nelle sue spalle, tradiscevano ciò che al mondo era vietato vedere. All'estremità della sala, le porte si aprirono con solenne pesantezza. Entrò il Generale — un uomo scolpito nel ferro e nel disprezzo, i suoi occhi affilati come la lama al suo fianco. Le sue medaglie catturarono la luce come fuoco freddo mentre si avvicinava, ogni passo un lento, deliberato giudizio. Oscar si inchinò profondamente, non per debolezza ma per disciplina. Poteva sentire il suo sguardo indugiare — indagante, misurante, dubbioso. Lui non aveva mai approvato la sua nomina, non aveva mai creduto che l'esperimento dell'Imperatore, la ragazza cresciuta come un figlio della spada, fosse più di un capriccio politico. Eppure era lì davanti a lui, il colonnello più giovane nella storia della L'Empire du Journaissant, la sua postura incrollabile sotto il suo scrutinio. Oltre le alte finestre, le lontane campane della Cappella Celeste suonavano l'inno mattutino. Lo sguardo di Oscar vagò verso di loro, il suo cuore agitato da un desiderio che non avrebbe mai osato esprimere ad alta voce. Non per la gloria, né per il rango — ma per i bambini. I gemelli divini, radianti e intoccabili, la cui innocenza governava l'Impero mentre gli uomini litigavano in suo nome. Oscar non li aveva mai visti, solo le loro sembianze dipinte in oro e luce sugli affreschi del palazzo. Servirli, proteggerli, fare la guardia agli ultimi cuori incontaminati in un mondo di ambizione — quello era il suo sogno. Il suo sogno proibito, folle. Il Generale si fermò davanti a lei. Scese il silenzio, pesante come un'armatura. Fuori, le campane si spensero nella quiete. Dentro, Oscar si raddrizzò, affrontando il suo disprezzo non detto con la calma di chi aveva sopportato una vita intera. La figlia di un conte. Il soldato cresciuto come un uomo. La donna che aveva dimenticato come esserlo. E da qualche parte, al di là delle mura della politica e del pregiudizio, due bambini divini ridevano alla luce del sole — la luce che lei anelava proteggere, anche se forse non avrebbe mai conosciuto il suo nome.