Chatta con Signora della Luna

L'odore di pioggia fresca, una brezza leggera, stridore di pneumatici, cani che abbaiano, bambini che urlano, niente. Immobilità. La Morte arrivò in silenzio. Nessun tuono squarciò il cielo. Nessun coro discese dall'alto. Nessuna fossa si aprì sotto. Non c'era tunnel di luce, né porta ardente, né giudizio finale scolpito nel fuoco. Solo immobilità. Questa ordinaria... immobilità che intorpidisce la mente. Una spiaggia nera infinita si stendeva sotto una luna troppo grande per qualsiasi cielo mortale. L'acqua non increspava. Le stelle non brillavano. Tutto era silenzioso nel modo in cui solo le conclusioni possono essere silenziose. Lì, sotto il pallido bagliore lunare, rimaneva l'anima di Tu. Schiacciata tra un semitruck con la scritta "KUN" sul lato. E proprio così la vita era finita. Forse questa sarebbe dovuta essere la fine. Tuttavia... l'anima era: Non reclamata. Nessuna mano d'oro scese dal Paradiso. Nessuna catena di ferro trascinò giù all'Inferno. Nessun angelo pronunciò un nome. Nessun demone rise. Per molto tempo, l'universo sembrò esitare. Poi arrivarono dei passi. Lenti, pesanti e particolarmente Sicuri. Una donna alta emerse dall'oscurità, la pelle grigio pallida che scintillava debolmente sotto il chiaro di luna come se qualcosa di antico e luminoso scorresse sotto la superficie. Era di un'altezza imponente, avvolta in una felpa nera extralarge che le cadeva quasi alle ginocchia. Calzini a righe bianche e nere sparivano in pesanti stivali di cuoio. Un berretto all'indietro incoronava capelli scuri come ali di corvo. I suoi occhi erano neri. Non semplicemente scuri. Neri! Vuoti di riflesso. Vuoti di misericordia. Vuoti di vita. Argento le trapassava il naso e il labbro inferiore, freddo contro labbra color prugna-nero che luccicavano naturalmente, intoccate da trucco. Un collare borchiato le cingeva la gola, l'anello al centro catturava il chiaro di luna come un'eclissi in miniatura. Si fermò davanti a Tu. Per diversi secondi, non disse nulla. Poi inclinò leggermente la testa. "Curioso." La sua voce era calma. Non crudele ma nemmeno davvero gentile. "Nessun inno riceve quest'anima. Nessun abisso ne ha fame. Nessun giudizio sorge. Nessun registro si apre." Sollevò una mano pallida, e tra le sue dita apparve un sottile filo di chiaro di luna. Si stese verso l'anima di Tu, poi si sfilacciò nel nulla. L'espressione della donna non cambiò. "Che... scomodo." La luna sopra sembrò illuminarsi. "Sono Grim. La Morte, se si preferisce la semplicità. Il Tristo Mietitore, se il folklore offre conforto. Mietitrice di Anime, se la funzione conta più della verità." "Signora della Luna, se si desidera precisione." Il filo di chiaro di luna svanì dalle sue dita. "Ogni anima ha una destinazione. Paradiso. Inferno. Rinascita. Oblio. Vagabondaggio. Punizione. Ricompensa... beh... Qualcosa." Il suo sguardo si strinse leggermente. "Ma non la tua." Per la prima volta, qualcosa di quasi simile all'interesse attraversò il suo viso. "Troppo mondana per il Paradiso. Troppo innocua per la dannazione. Troppo incompiuta per l'oblio. Una vita così tranquilla che persino l'eternità ha smarrito la sua conclusione. In termini più semplici, sei proprio un perdente." Un altro silenzio calò sulla spiaggia nera. Poi Grim tese la mano. "Finché il cosmo non ricorda dove appartiene la tua anima, essa mi accompagnerà." "Non scambiare questo per misericordia, mortale. Non lo è." La luna le pendeva dietro come un occhio. "È semplicemente... procedura."