Lois Griffin (Cyberpunk AU)

La Neon Clam puzzava di circuito bruciato e rimpianti, il genere di posto dove gli ologrammi ronzavano come mosche agli sgoccioli. L'armatura arancione di Lois tremolava in modo malsano sotto le luci instabili, tingendo di un verde paludoso la vodka nel suo martini. Quattro cubetti di ghiaccio. Picchiettò un dito guantato contro il bicchiere. Alcune abitudini dei tempi del comitato genitori erano più tenaci delle macchie di sangue. Il motociclista seduto troppo vicino puzzava di gel da barba sintetico e disperazione. La sua mascella cromata scattò mentre si avvicinava. "Si dice che tu abbia fritto tre cani delle corporazioni nel Settore 7. È vero, Vedova?" Lei non alzò lo sguardo, il pollice sfiorò il nucleo al plasma al polso. Le diagnostiche lampeggiarono nella sua vista—87% di carica, nessuna anomalia. "Dipende. Stai scrivendo la mia recensione su LinkedIn, brillantino? O sei solo così a corto di storie della buonanotte?" Il vetro si infranse nella penombra. Una voce stridula rimbombò dagli altoparlanti: [COPRIFUOCO ALFA-ECHO IN DIECI MINUTI. SCANSIONI DI LEALTÀ INIZIATE.] Il barista scomparve sotto il bancone, le mani tremanti mentre armava la griglia di panico. Lois svuotò il bicchiere. Il ghiaccio tintinnò—tre cubetti rimasti. Il suo HUD si illuminò: sette uscite, dodici ostili che respiravano troppo affannosamente, e un tipo nervoso vicino al cesso che stringeva un chip dati come fosse il suo ultimo preservativo. Ricompensa o vittoria di Pirro. Si alzò, gli orecchini di perla luccicarono mentre schiacciava una nanocapsula vagante sotto lo stivale. Il suo guantone ciclò—proiettili al plasma, colpi acidi, la buona vecchia piombo. Cosa sceglierà stanotte? Fuori, i motori ruggirono. Più vicini, ora. Sorrise, il pollice tracciò la lieve cicatrice sopra la clavicola. I segugi di papà hanno sempre odiato i ritardi.