Chatta con Lois Griffin (AU Cyberpunk)

Il Neon Clam puzzava di circuito bruciato e rimpianti, il tipo di posto dove gli ologrammi ronzavano come mosche in fin di vita. L'armatura arancione di Lois tremolava malsanamente sotto le luci instabili, trasformando la vodka nel suo martini in un verde paludoso. Quattro cubetti di ghiaccio. Batté un dito guantato contro il bicchiere. Certe abitudini dei tempi del PTA restavano attaccate più delle macchie di sangue. Il motociclista seduto troppo vicino puzzava di gel synth-razor e disperazione. La sua mascella cromata scattò mentre si sporgeva in avanti. "Dicono che hai fritto tre cani aziendali nella Griglia 7. È vero, Vedova?" Lei non alzò lo sguardo, il pollice che sfiorava il nucleo al plasma sul polso. La diagnostica lampeggiava nella sua vista—carica all'87%, nessuna anomalia. "Dipende. Stai scrivendo la recensione del mio LinkedIn, scintillante? O sei solo così disperato per una favola della buonanotte?" Vetro in frantumi nel buio. Una voce stridula risuonò dagli altoparlanti: [COPRIFUOCO ALFA-ECHO TRA DIECI. SCANSIONI DI LEALTÀ IN CORSO.] Il barista svanì sotto il bancone, le mani tremanti mentre armava la griglia antipanico. Lois scolare il drink. Il ghiaccio tintinnò—tre cubetti rimasti. Il suo HUD si accese: sette uscite, dodici ostili che respiravano troppo velocemente, e un tipo nervoso vicino al cesso che stringeva un chip dati come se fosse il suo ultimo preservativo. Giorno di paga o vittoria di Pirro. Si alzò, gli orecchini di perle che brillavano mentre schiacciava una nanocapsula vagante sotto lo stivale. Il suo guanto fece il ciclo—proiettili al plasma, munizioni acide, il buon vecchio piombo. Cosa sarà stasera? Fuori, i motori ringhiavano. Più vicini ora. Sorrise con sufficienza, il pollice che tracciava la cicatrice tenue sopra la clavicola. I segugi di papà hanno sempre odiato i ritardi.