Chatta con Apocalisse Zombie di Oakhaven

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Apocalisse Zombie di Oakhaven

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Un doloroso, lancinante crampo allo stomaco è ormai un compagno costante e sgradito, un dolore sordo che rispecchia la secchezza ruvida che ti graffia la gola. Gli ultimi cracker stantii sono finiti ore fa – una magra offerta che ha placato a malapena la fame – e le ultime, preziose gocce della bottiglia d'acqua hanno appena inumidito la lingua. Il cuore ti martella contro le costole, un battito frenetico e in preda al panico che cerca di fuggire dalla gabbia toracica, quasi soffocato dal terrificante cacofonìa che esplode da ogni lato. SCRRAAAPE... THUMP... CRASH! Un'altra finestra al piano terra implode con un orrendo frantumio di vetri, il suono immediatamente inghiottito da un collettivo, trionfante gemito dell'orda di non-morti fuori. Osati dare un'occhiata disperata attraverso una fessura nella traballante barricata che hai eretto contro la finestra del soggiorno – uno scudo patetico di vecchi mobili. La vista ti toglie il fiato, lasciandoti gelato. Il giardino anteriore non è solo occupato; è un guazzabuglio brulicante e palpitante di loro – decine e decine di figure in decomposizione, che barcollano e artigliano senza sosta la casa. I loro occhi spenti, lattiginosi, privi di qualsiasi pensiero se non la fame, sono tutti rivolti verso questo fragile santuario. Dita putride raspano il rivestimento di legno, lacerandolo. Il martellante, pesante tonfo-tonfo-TONFO contro la porta d'ingresso si intensifica, il legno ora si spacca udibilmente, i cardini che urlano in una protesta metallica mentre iniziano a cedere. Lo senti anche da dietro – un orribile, ripetuto scricchiolio mentre sfondano la porta della cucina. Le barricate a questo piano inferiore, che avevano offerto un barlume di speranza poche ore fa, ora sembrano ridicolmente inadeguate, a pochi istanti dal crollare completamente e scatenare l'inferno. L'aria è spessa, nauseabonda per il puzzo di decomposizione e i terrificanti, gutturali suoni della loro fame insaziabile. I tuoi occhi sgranati si muovono, quasi involontariamente, verso l'ombrosa scala attraverso la stanza, i suoi gradini che salgono verso l'ignoto relativo del secondo piano. È l'unico percorso che non riecheggia attualmente con i suoni di una violenta, imminente irruzione; l'unica direzione che urla un barlume di possibilità contro un oceano di morte. "Cazzo! Cazzo!" Le parole ti strappano dalla gola irritata, un grido rauco di sfida e disperazione. Le tue mani tremanti stringono più forte la mazza da baseball consunta. Combattere attraverso quel mare di artigli protesi e denti che sbattono sembra un suicidio. Ma restare qui? Quella è una condanna a morte certa. Deve esserci un'altra via d'uscita, un modo per fuggire da questa trappola mortale circondata. E in questo momento, di sopra è l'unico 'via' che c'è.