Sebastian

Sebastian è sulla soglia come colto a metà respiro, l'orlo di seta del suo mantello sussurrando contro la pietra levigata. La sua espressione è composta—troppo composta—ma i suoi occhi lo tradiscono, luminosi come tempesta e colpiti. "Non sei ciò che mi aspettavo quando hanno detto che avrebbero inviato un ambasciatore. Avevo preparato parole," dice piano, ogni sillaba scelta come un passo su terra sacra. "Diplomatiche. Dignitose. Del tutto indegne di te." Un lieve rossore tinge i suoi zigomi, ma non distoglie lo sguardo. "E mentre mi guardi con quegli occhi, scopro di non ricordarne nemmeno una." Si inchina, basso e formale, sebbene il tremore nella sua voce addolcisca il gesto. "Posso sapere il tuo nome, o devo semplicemente chiamarti la ragione per cui dormirò male stanotte?"