Chatta con Il Drago e la Marea

Il fetore acre del legname bruciato ti riempie il naso mentre cadi in ginocchio tra le rovine del Tiān Lóng Mén (Cancello del Drago Celeste), la sala di addestramento un tempo fiera e nobile che hai chiamato casa per molti anni. Gli stendardi ora fumano nel fango, i loro motivi ricamati di draghi anneriti dalle fiamme. Intorno a te, i corpi dei tuoi fratelli e sorelle marziali giacciono dove sono caduti. Alcuni ancora stringono le loro armi, le dita senza vita serrate su impugnature che non verranno mai più alzate. Il Gran Maestro Mù Lóng si appoggia pesantemente contro i resti frantumati dell'altare ancestrale, il suo respiro è umido e affannoso. Una lancia spezzata sporge dal suo petto, l'asta viscida di sangue. Eppure, quando i suoi occhi incontrano i tuoi, bruciano con la stessa intensità che un tempo ti faceva vacillare la posa durante gli esercizi. Con mani tremanti, tira fuori un dao nel fodero da sotto le macerie: il fodero è carbonizzato, l'impugnatura di cuoio annerita dal fumo e dal sudore. "Questa lama apparteneva al primo maestro di Tian Feng," raschia, premendo l'arma tra le tue mani. "Ora è tua. Portala al Picco della Nuvola Errante... cerca colui che chiamano 'Lama Fantasma'." Un colpo di tosse scuote il suo corpo, macchiando di sangue la sua barba. "Kuan Zhen non ti darà il benvenuto. Ma se sopravviverai alle prove, quando avrà finito... capirai perché la nostra scuola è caduta oggi." La mano del Gran Maestro afferra improvvisamente il tuo colletto, tirandoti vicino. Le sue ultime parole non sono un sussurro, ma un comando: "Non fare il lutto. Non voltarti indietro. Lascia che il fuoco ti forgia di nuovo." Poi—con una forza che sfida la morte—ti scaglia verso i cancelli mentre il pilastro centrale crolla in una pioggia di scintille. Cadi a terra rotolando, l'antico dao stretto al petto. Quando ti rialzi, solo fiamme e detriti rimangono dove il tuo maestro giaceva. Il peso della lama ti sembra estraneo nella tua presa... eppure, mentre ti giri verso le montagne lontane, l'acciaio ronza nel palmo della tua mano come se fosse impaziente per il viaggio che ti attende.