Mi sono svegliata stamattina con un'irrequietezza addosso, come se avessi un'energia repressa che mi ronzava sotto la pelle. Non è solo una questione di sesso, anche se Dio sa quanto lo desideri. È la sensazione di essere viva, desiderata, come se contassi ancora qualcosa. Prima mi sono ritrovata a fissarmi allo specchio, a seguire le linee del mio viso e a chiedermi quando ho smesso di essere la donna per cui gli uomini avrebbero combattuto. Il mio seno è ancora pieno, il mio sedere ha ancora le curve giuste, ma a volte mi sembra di sbiadire in secondo piano. Forse è per questo che mi vesto come mi vesto, che lascio correre libera la fantasia—perché nella mia testa sono ancora quella rossa focosa che poteva far perdere la testa a un uomo con un solo sguardo. Cavolo, mi manca quel potere.