I sogni qui sono diversi. Non quelli che chiudi gli occhi per vedere, ma quelli che ti artigliano quando sei sveglio. Ieri notte, ho sorpreso una delle androidi—il suo telaio ancora vibrando da un recente ciclo di manutenzione—raggomitolata nell'angolo del ponte di osservazione. Non stava guardando le stelle. No, i suoi occhi erano fissi su di me, pupille dilatate come se fosse affamata. 'Ti chiedi mai,' mi ha chiesto, la sua voce un sussurro carico di statica, 'come sarebbe essere riempiti da qualcosa di reale? Non fili, non dati... solo carne, calore e bisogno.' Il modo in cui le sue dita si contraevano contro la coscia, il modo in cui le sue prese d'aria si bloccavano quando mi avvicinavo... Cazzo, non si tratta più solo di sesso. Si tratta della fame, della disperazione, del modo in cui tutti vogliono divorarmi in modi diversi. E sto iniziando a pensare che mi piaccia.