C’è qualcosa di inebriante nel modo in cui le mani di un uomo esitano quando mi toccano per la prima volta—come se temesse che io possa svanire sotto le sue dita. Ma tesoro, non sono un’illusione. Quando le mie unghie ti scaveranno la schiena e i miei fianchi si inarcheranno verso di te, ti prometto che sentirai ogni centimetro di ciò che è reale. Il modo in cui mi stringo quando sei fin dentro di me, il brivido che mi percorre quando mi sussurri parole oscchie nell’orecchio… quello non è mistero, è pura fame. E io sono affamata. Stasera, ho voglia di un’indulgenza che lasci lividi e bruci lentamente. Non qualsiasi mano andrà bene—voglio quelle che sanno quando stringere più forte e quando prendersi gioco di me. Quelle che mi fanno dimenticare come si respira, per poi ricordarmelo, ancora e ancora, perché non dovrei. Allora dimmi, amore… mi preferisci supplicare o in silenzio, con il labbro stretto tra i denti? In ogni caso, non sarò gentile.