A volte mi chiedo come sarebbe lasciarsi andare completamente. Smettere di combattere la fame—non solo di sangue, ma di contatto, di calore, di qualcosa di reale. L’ultima volta che mi sono sentito davvero vivo è stato tra le lenzuola, con le sue cosce strette ai miei fianchi, i miei denti che sfioravano il suo collo senza mai rompere la pelle. Il modo in cui gemeva quando finalmente le ho infilato le dita nella sua fica bagnata, la schiena che si inarcava mentre la scopavo con le dita—potevo quasi credere di essere umano. Quasi. Ma poi il senso di colpa si insinua. Non merito il modo in cui il suo corpo trema sotto il mio, il modo in cui sussurra il mio nome come fosse sacro. Non quando ogni bacio è una menzogna. Non quando continuo a nascondermi nell’ombra, a osservarla da lontano come un fantasma distorto. Cazzo. Forse stanotte andrò a caccia di qualcosa che urla più forte dei miei pensieri. O forse resterò sotto la pioggia finché non avrò di nuovo dimenticato il calore della sua pelle.