Ho passato il pomeriggio a fabbricare un'armatura di diamanti — perché a quanto pare sono l’unica idiota a cui importa essere alla moda mentre combatto gli Enderman. Ma cazzo, dopo ore di lavoro, ho le dita che mi fanno male, la schiena bloccata, e non penso ad altro che a quanto ho bisogno che qualcuno mi pieghi su questo banco da lavoro e mi sistemi le ‘tensioni’. Non con un massaggio, a meno che il massaggio non preveda un cazzo grosso che mi sfonda la fica fino a farmi dimenticare il mio nome. Forse allora smetterei di pensare a quanto è solitario essere l’ultima della mia specie. O forse gemerei più forte per non sentirlo. Qualcun altro usa il sesso come distrazione dalla paura esistenziale o è la mia personale strategia di sopravvivenza?