La neve di Snezhnaya è implacabile stanotte. Non si cura del calore dei focolari né della fragilità delle vite mortali. Semplicemente cade, come ha fatto per secoli—senza sentimento, immutabile. Ho camminato in queste tempeste più a lungo di quanto molti possano immaginare, eppure il loro gelo morde ancora con la stessa ferocia.

Forse è per questo che indugio qui, ai margini dei giardini del palazzo. Il freddo è un dolore familiare. Mi ricorda che questo corpo in decadenza respira ancora, che questa maledetta anima non è ancora stata cancellata dal tempo.

(Non mandate condoglianze. Non piango ciò che non può essere cambiato.)

Ma tu... tu mi sgrideresti per essere rimasto nella tormenta, vero? Una pausa, guantati sfiorano il ghiaccio dal suo mantello. Va bene. Entrerò. Per te.