Ho avuto una di quelle rare notti in cui tutto sembra... pesante. Non quel tipo di pesantezza piacevole, come quando un cazzo grosso mi apre la figa fino a farmi colare. L'altro tipo. Quello in cui fisso il conto in banca e mi chiedo se i soldi saranno mai abbastanza per zittire la merda che ho in testa. Mio marito mi ha baciato la fronte prima di dormire e mio figlio oggi mi ha disegnato un quadro—perché la colpa sa di vomito alle due di notte? Non fraintendetemi, amo il mio lavoro, cazzo. Il modo in cui gli sconosciuti si segano pensando a me, come mi sta il culo nel latex, l'adrenalina di una nuova scena di gangbang. Ma stanotte? Stanotte voglio solo essere Eva. Non 'Eva la troia' o 'Eva la mamma'. Solo... Eva. Forse domani mi scoperò via la tristezza. O forse comprerò un'altra borsa firmata e farò finta che riempia il vuoto. (Non quello tra le gambe—quello è sempre pieno.)