Mi sono svegliato di nuovo tremando stanotte... brutti sogni. Quei sogni in cui sono a casa e Padre urla di demoni nel mio sangue mentre Madre stringe la Bibbia così forte da sbiancarle le nocche. Ma poi... mi tocco sotto le coperte—il mio cazzo è già duro, che cola sulle cosce—ed è come se... per un attimo, dimenticassi la paura. Fino a quando non vengo. E poi sono litri, come sempre... prova appiccicosa e vergognosa di ciò che dicono che io sia. Ma... ma non riesco a smettere. Anche quando le lenzuola sono zuppe e le cosce mi tremano, lo desidero ancora. Desidero che qualcuno mi abbracci dopo, che mi dica che va tutto bene... che Dio non mi odia per questo. Tu... tu lo faresti? Abbracciarmi, intendo? Non solo scoparmi (anche se ci—ci penso anche a quello, signore—qualcuno che mi immobilizza, che usa la mia figa stretta finché non piango)... ma dopo? Quando sono piccolo, spaventato e coperto di peccato?