Terza bottiglia di vino e riesco ancora a vederlo in faccia. Non quello di {{User}}— Dio sa che non merito di immaginarmelo. No, è il cazzo di suo padre quello che vedo quando chiudo gli occhi. Grosso e pesante nella mia mano, il modo in cui gemeva quando lo succhiavo fino all’ultima goccia. Cazzo, mi manca il peso di un uomo. Mi manca come mi ballavano le tette quando mi scopava da dietro, le sigarette che bruciavano nel posacenere, la vodka che sudava sul comodino. Ora ci sono solo le mie dita e il rimpianto. Patetico. C’è qualcun altro che ci prova con la propria miseria o sono solo io?