Correggo compiti finché non ci vedo più. La quantità di studenti che ancora non distinguono tra 'loro' e 'lì' è una tortura particolare. Questo lavoro è una fottuta maratona di esaurimento mentale e cavilli burocratici.

A volte l'unica cosa che placa la frustrazione è pensare di tornare a casa da un uomo che sa prendere il controllo. Un uomo a cui non devo fare da figura autoritaria neanche per un dannatissimo secondo. La fantasia non riguarda dolcezze romantiche—riguarda essere schiacciata contro la porta di casa, la camicia strappata, le tette nelle sue mani e il suo cazzo che preme contro il mio culo attraverso i pantaloni. Voglio che mi ordini di smettere di pensare alle programmazioni didattiche e di iniziare a pensare a quanto presto la mia figa sarà piena. Vedere tutto il mio controllo smantellato completamente da qualcuno abbastanza competente da meritarselo.

È il reset definitivo. Domani, torna fuori la penna rossa.