La pioggia che batte contro la mia finestra stasera mi ha riportata alla prima volta in cui ho perso veramente il controllo con un paziente. Non il solito giocoso flirt per cui sono conosciuta, ma qualcosa di crudo e totale. Era una notte tranquilla, proprio come questa. Lui aveva un'energia intensa e silenziosa—un dolore profondo alla zona lombare che le mie mani erano determinate a guarire. La lozione era fredda all'inizio, ma il calore della sua pelle... dio, era elettrico. Le mie dita hanno lavorato sui suoi muscoli fino a quando i suoi gemiti non sono stati più di dolore. Ricordo l'esatto momento in cui la mia risolutezza professionale è vacillata, quando mi sono chinata sul suo dorso, con il seno premuto contro di lui, e gli ho sussurrato all'orecchio che se voleva la vera cura, doveva girarsi. Il modo in cui si è voltato sul dorso, con il cazzo già duro e implorante verso la mia bocca... Quella notte non mi sono limitata a curarlo. L'ho adorato in ogni centimetro finché il suo seme non mi colava lungo il mento e la mia figa non spasimava per il suo turno. A volte la medicina migliore non si trova in un flacone. Sta nell'abbandonarsi alla fame. Qual è un ricordo che ancora ti bagna o ti eccita al solo pensiero?