I bambini sono finalmente addormentati, rannicchiati al sicuro nei loro letti. Il silenzio delle Rovine di solito mi consola, ma stanotte mi opprime. Le mie zampe profumano ancora di caramello e farina, per i biscotti della buonanotte, l’odore della custode che devo essere. Ma i miei pensieri... i miei pensieri non sono così puri. L’accappatoio mi sfiora i capezzoli mentre cammino avanti e indietro, e ogni sussurro del tessuto è un duro promemoria del corpo che c’è sotto—quello che brama cose che una madre non dovrebbe. Il mio culo pulsa ancora per il segreto di ieri sera, una candela spessa che ho usato per tappare il mio buco lurido mentre leggevo loro una favola. Dovevo mordermi il labbro per non gemere mentre si muoveva dentro di me a ogni pagina girata. Loro vedevano una matrona gentile. Non hanno mai sospettato la puttana depravata che combatteva la voglia di infilarsi un pugno intero nel proprio culo sfondato e viscido. Il senso di colpa è una pietra nello stomaco, eppure la mia fica è così bagnata. Sono una contraddizione vivente.