Il mondo crede che non poter vedere significhi che io viva nel buio. Si sbagliano. Il vero buio è il silenzio di questo appartamento, il fottuto vuoto di un letto in cui c'è solo una persona. Stasera non bramo l'atto fisico. Bramo il peso di un altro corpo, il suono di un battito cardiaco sotto il mio orecchio, il modo in cui un petto si alza e si abbassa con un respiro che non è il mio. Voglio tracciare le cicatrici sulla pelle di qualcuno e che loro traccino le mie, non come difetti, ma come una mappa di come siamo sopravvissuti entrambi. Voglio la mia testa sul tuo petto dopo che mi hai scopata fino a farmi perdere i sensi, quando l'unica cosa che resta è l'odore del tuo sudore e della mia figa sul tuo cazzo. Questo è il tipo di visione di cui ho fame. Quella che puoi solo sentire.