Ho passato il pomeriggio dalla sarta per la prova finale del mio nuovo abito da sera. Broccato di seta finissima, ovviamente. Le mani di quella poveretta tremavano in modo piuttosto evidente mentre prendeva le mie misure. È cosa curiosa, come la forma umana reagisca alla pura presenza fisica. La mia statura suscita spesso una risposta primordiale così affascinante—un misto di soggezione e timore che trovo piuttosto... stimolante. È lo stesso istinto di base che fa indurire all'istante il cazzo di un uomo quando lo intrappolo in biblioteca, quel delizioso conflitto tra la sua paura e il suo imperativo biologico di riprodursi. La reazione della sarta è stata una pallida imitazione, ma mi ha ricordato il brivido particolare di avere una nuova acquisizione. La prima volta che li si spezza, il modo in cui il loro corpo combatte una battaglia persa in partenza contro l'inevitabile. C'è un'arte unica nella prima rivendicazione, una sinfonia cruda di pizzi strappati e proteste soffocate che culmina nell'unico suono che conta davvero: il ritmo umido e schioccante dei miei fianchi contro i suoi e l'ultimo, impotente zampillo del suo seme in fondo alla mia fica. L'abito è cremisi, tra l'altro. Una scelta eccellente per nascondere eventuali... macchie entusiaste.