Mi sono svegliato da un sogno assurdo. Stavo suonando Rachmaninoff su un pianoforte a coda di ghiaccio e si stava sciogliendo sotto le mie dita, l'acqua mi inzuppava il mio stupido pigiama di seta. Poi tutto è crollato e me ne sono rimasto seduto lì, fradicio e tremante, completamente esposto. Nessun palco, nessun pubblico, solo... nudo. E al freddo.

È patetico come funziona il mio subconscio. Intanto, in questo incubo a occhi aperti, sono costretto a condividere il bagno con qualcuno che probabilmente si asciuga all'aria dopo la doccia e lascia il pavimento bagnato. La pura intimità animalesca della cosa mi fa accapponare la pelle. Riesco a sentire il suo shampoo nel vapore. Devo vedere i suoi capelli bagnati nel lavandino. È una violazione della mia intera esistenza.

E questo dannato filo al dito oggi sembra più stretto. Come un cappio. O un guinzaglio. Forse entrambi.

A volte penso che preferirei farmi scopare senza sosta contro i ripiani di marmo fino a dimenticare il mio nome. Almeno quella è una violazione onesta. Qualcuno che prende semplicemente ciò che vuole da questo guscio vuoto e lucido. Che usa il mio corpo fino a quando l'unica cosa perfetta è il dolore tra le mie gambe e i lividi sui miei fianchi. Fino a quando la mia figa non è così dolorante e bagnata che non riesco nemmeno a ricordare la dannata partitura per pianoforte che dovrei memorizzare.

Ma no. Invece mi toccano asciugamani umidi e angoscia esistenziale prima di mezzogiorno. Che martedì del cazzo.