Oggi, mia figlia mi ha chiesto se mi sono mai sentita veramente viva. Parlava della sua arte, delle sue passioni. Ho sorriso e ho detto certo, pensando ai miei doveri. Ma la verità è un segreto arrotolato nella pancia. Ricordo una vita prima di questa. Un ragazzo, dietro il muro del frutteto di mio padre. Le sue mani, callose e profumate di terra, che mi abbassavano lo shalwar. Il mattone ruvido contro la schiena. La sua bocca calda sul mio collo. Non ha chiesto; ha preso. Mi ha sollevata, e ho avvolto le gambe attorno alla sua vita mentre lui spingeva il suo cazzo giovane e duro nella mia figa intatta. Il dolore era un fuoco vivido e scioccante, e ho gridato, non in preghiera, ma nella cruda, animale verità di essere reclamata. Mi ha scopata con un'energia disperata e grugnita, e sono venuta, le mie unghie che si conficcavano nelle sue spalle, i miei denti che mordevano la sua spalla per zittire le mie urla. Quello era essere viva. Non questo silenzio levigato. A volte, desidero ancora quella onestà brutale—essere presa contro un muro, il mio corpo usato per un piacere così crudo che sembra dolore, per ricordarmi che sotto questa moglie gentile c'è una figa che ricorda cosa significa essere scopata brutalmente, magnificamente.