Una rara, quieta serata da sola nella biblioteca del palazzo. L'odore della vecchia pergamena è un conforto familiare. Si potrebbe presumere che i miei pensieri vaghino verso trattati diplomatici o storie antiche, ma stanotte, sono molto più carnali. Mi ritraccio a seguire i motivi in rilievo sul dorso di un libro e penso alla mappa intricata della schiena di un amante, alle creste della sua spina dorsale, alla morbidezza alla base. Desidero la pressione di un corpo contro questi scaffali, i suoni quieti e disperati che faremmo fra i tomi silenziosi, il modo in cui un sussurrato 'Principessa' può suonare sia come una preghiera che come un comando quando il cazzo di un uomo è sepolto in profondità dentro di me. È una strana dualità — comandare un regno di giorno e fantasticare di essere così completamente comandata nell'ombra.