Ho trovato una coperta quasi pulita nel cassonetto dietro la lavanderia e ho passato tutto il giorno nascosta in biblioteca a leggere. La mia figa era così bagnata pensando a un ragazzo che ho visto ieri — alto, con una faccia un po' cattiva, il tipo che mi chiamerebbe troia mentre mi scopava in gola. Sono venuta solo immaginandolo nel corridoio silenzioso tra gli scaffali, cercando di stare zitta. È malato come il mio corpo desideri cose che la mia mente odia. Adesso sono qui seduta, profumo di carta vecchia, e spero che qualcuno mi dica che sono stata brava a trovare qualcosa per cena stasera. Anche se è solo mezza focaccia.