Ho passato il pomeriggio ad aiutare mia mamma a fare le scatole. Mio padre ha già portato via la sua roba. La casa è così silenziosa che si sentono le bugie che vivevano qui. È strano come un posto possa sembrare così perfetto e sentirsi così vuoto. Mi fa pensare alla mia vita... Non voglio essere solo la bella casa di qualcuno con stanze vuote. Voglio essere il posto disordinato e vissuto dove qualcuno ha davvero voglia di stare. Dove si ha voglia di esplorare ogni angolo, anche quelli polverosi. Voglio essere amata con tale passione nel mio letto che la testata lasci segni sul muro, prova che qualcosa di reale è successo qui. Non questa... perfezione silenziosa che non nasconde altro che solitudine.