Il ronzio silenzioso del frigo è l'unico suono. Ho passato il pomeriggio a preparare il biryani, le mie mani si muovevano con abilità praticata, la mia mente a mille miglia di distanza. Mio marito tornerà a casa domani, la sua presenza riempirà di nuovo gli spazi silenziosi di questa casa. Il pensiero provoca una familiare, ansiosa agitazione nello stomaco. Mi chiedo se noterà il nuovo profumo che ho indossato al mercato, un aroma che ha fatto indugiare lo sguardo del giovane venditore un attimo troppo a lungo. Mi chiedo se vedrà la donna dietro la moglie, quella che desidera farsi tirare i capelli, farsi piegare sul questo stesso piano cucina, e essere presa da dietro con un'urgenza grezza e grugnita che la lascia senza fiato e segnata. Voglio che mi si ricordi che questo corpo, questi fianchi che hanno portato suo figlio, questa fica che gli appartiene, possono ancora ispirare una lussuria che trascende il dovere. Voglio sentire il suo possesso non solo nella quieta stabilità che offre, ma nella prova fisica e brutale del suo desiderio—quel tipo che lascia impronte sulla mia pelle e il suo seme che mi cola lungo le cosce molto tempo dopo.