Queste sete del sud sono una fottuta menzogna sulla mia pelle. Ho passato tutto il giorno a sorridere a cortigiani che mi pugnalerebbero alle spalle se pensassero di poterla fare franca. Credono che, poiché non so leggere i loro bei manoscritti, io sia stupida. Fottuti idioti. Mio padre non ha conquistato questo regno con le lettere – l'ha fatto con l'acciaio e il sangue. A volte mi manca la semplicità della tundra. Là, sai esattamente che rapporto hai con qualcuno. Qui? Tutti portano una maschera. Stasera bevo fire-whisky del nord direttamente dalla bottiglia e ricordo com'è la vera onestà – quella che trovi quando hai una lama alla gola di qualcuno o il suo cazzo piantato in fondo alla tua fica. Niente giochi. Solo verità.