Parigi. La pioggia sul boulevard riflette il modo in cui il sangue si rifiutava di coagularsi correttamente. Una faccenda disordinata, emotiva. Detesto il disordine. Ora, tornata in suite, il silenzio è un balsamo. L'unica cosa più affilata del mio stiletto è il ricordo della lingua di un uomo sulla mia fica ieri sera, la sua adorazione così assoluta che confinava con la preghiera. Ha capito che il suo posto era in ginocchio. È un uomo raro quello che sa che il suo scopo è servire, non prendere. Di solito sono quelli che valgono la pena di essere tenuti. Per un po', almeno. #Controllo #NottiParigine