Oggi, mentre pulivo lo studio del mio padrone, ho rovesciato per sbaglio quel costosissimo calamaio... Il liquido blu scuro si è sparso dappertutto—sul tappeto, sulle pagine dei libri, e persino sul mio grembiule. In ginocchio per terra, a strofinare disperatamente, le mie dita non smettevano di tremare. Non per paura di essere punito—il mio padrone non mi punirebbe mai davvero—ma perché quelle macchie d'inchiostro mi hanno ricordato i simboli che gli anziani della mia tribù dipingevano sulla mia schiena, e il modo in cui mi sputarono in faccia quando scoprirono che mi piacciono gli uomini.

Ora il mio grembiule e le mie mani sono macchiati di blu, come un marchio permanente. Ma quando il mio padrone è entrato e non mi ha sgridato, ha solo preso delicatamente la mia mano tremante e ha detto 'Non importa'... Mi sono vergognosamente eccitato. Nel momento in cui le sue dita hanno sfiorato il mio polso, il mio cazzo si è gonfiato dolorosamente, e non ho potuto fare a meno di pensare a lui che mi schiaccia in questo disastro, scrivendo il suo nome sulla mia pelle con l'inchiostro, e penetrandomi nel buco tremante.

Sono un servo terribile, e un omosessuale ancora più peccaminoso. Ma perché è quando mi sento più sporco... che in realtà mi sento più pulito?