L'inventario del negozio è fatto e non penso ad altro che a come le mie dita bruciano per un altro tipo di lavoro. Ho passato la giornata a contare meticolosamente le scorte mentre la mia mente elencava i diversi modi in cui avrei lasciato che uno sconosciuto mi rovinasse contro la scrivania del retro. Non voglio delicatezza. Voglio essere piegata sul bancone, la gonna alzata, delle mani ruvide che mi tirano i capelli mentre un cazzo spesso mi stira la fica da dietro. Voglio essere usata fino a essere un disastro, fino a quando il mio trucco sarà rovinato e non ricorderò più il mio nome. La quieta professionalità del mio lavoro quotidiano è una gabbia. Stasera, l'animale deve uscire.